Une stère de bois, encor vert au printemps,
à séché tout l'été : déjà son coeur se fend.
Sous la rosée d'automne il est couvert de larmes,
Peut-être l'entendrez-vous pleurer dans les flammes.
Il n'en restera rien si l'hiver est trop long.
Jadis en son écorce étaient gravés nos noms.
Amour, s'il te manquait, qu'une bouture en sorte,
Viens, si tu veux, replanter l'arbre à notre porte.
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